A foz de um rio.

Talvez seja apenas dor,

 Sentimento jamais despercebido.

Algo até sonhado,

Sem ser concebido.

Um arrepio que afecta,

Afecta, cada parte de um corpo,

Inerte e perdido.

É como um mar de sonhos,

Limitado a um rio.

Dias gastos,

Embaraço já indiferente,

Para um orgulho inexistente.

Se sonhar é crime,

Um destino está já traçado,

O crime perfeito,

É aquele feito acompanhado.

Os vestígios são apagados,

Só para que o transtorno seja poupado.

É minuciosamente feito,

Calculado, fazendo jus ao executante.

A maior liberdade,

 É após o ignorar de um rasto.

O acordar no dia seguinte,

Com um passado ignorado.